黄 昏 的 乡 村 小 路 像 一 条 背 负 着 旧 日 的 影 子 ， 我 在 石 板 上 的 脚 步 发 出 轻 轻 的 响 声 ， 风 带 着 炊 烟 的 味 道 穿 过 窗 台 与 树 影 ， 我 记 起 那 年 夏 天 的 漫 画 一 样 的 场 景 ， 也 记 起 自 行 车 车 道 边 的 餐 师 与 老 屋 的 木 门 叩 响 ， 南村小巷子里50块钱的 记 忆 像 一 条 细 线 直 直 穿 过 心 脏 的 柔 软 ， 让 我 觉 得 这 片 土 地 的 价 值 不 仅 是 钱 的 数 字 ， 而 是 午 后 的 影 子 与 致 远 的 风 。 在 这 条 小 路 的 日 常 回 忆 中 ， 老 人 摆 放 的 柿 子 与 茶 罐 会 发 出 低 谈 的 声 音 ， 孩 子 的 脚 步 追 逐 着 想 像 ， 我 看 到 以 往 的 市 集 再 次 熙 熙 攘 攘 ， 南村小巷子里50块钱的 尝 试 与 讨 价 的 记 忆 像 旧 信 纸 一 样 穿 行 于 记 忆 ， 那 些 看 似 微 不 起 的 钱 物 也 能 在 这 条 路 的 阴 影 里 刷 出 生 动 的 线 条 ， 让 人 明 白 生 活 的 节 奏 永 不 停 止 。 而 当 夜 并 不 真 正 降 临 ， 我 的 笔 记 仍 留 在 这 片 土 地 的 角 落 ， 将 每 一 次 走 进 南村小巷子里50块钱的 细 节 写 成 散 歌 ， 希 望 它 能 告 诉 未 来 的 自 己 ： 不 管 世 界 如 何 快 速 ， 记 忆 的 力 量 会 让 人 保 持 真 实 与 温 度 ， 这 条 路 也 因 此 有 温 度 ， 因 为 有 你 的 故 事 与 我 的 静 静 共 鸣 。
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